¿DÍA DE LA MADRE?

Es un tópico muy viejo ese que dice que mientras la vida aún no se ha convertido en el entramano dificil formado por trabajo, pareja, hijos, amigos y un largo etcétera, así como por el minucioso encaje de bolillos que hay que tejer para que todo esté en equilibrio y no nos de, como dicen ahora, un chungo a la primera de cambio, es decir, generalmente mientras somos adolescentes, es un clásico, decía, que no valoramos a nuestros padres. Pero, como siempre, cuando tenemos hijos, las cosas cambian. Incluso algunos nos sentimos afortunados por haber comprendido temprano lo que otros entienden tarde.

Se supone que todos los hijos( más bien todas las madres, diría yo) piensan que madre no hay más que una y "lo demás" se encuentra en la calle, por eso haber tenido una que te haya enseñado a valorar tanta belleza como hay en "la calle" en el vuelo hacia la independencia obliga a contraer una deuda que espero que no se me pase.

Yo no creo mucho en celebraciones comerciales, como el día de la madre, por eso pongo entre interrogantes esta fecha,  pero es de bien nacidos se agradecidos y hay felicitaciones que salen muy baratas.

Este soneto lo escribí para quien estaba por venir cuando todavía sólo había celebrado el día de la madre desde la barrera, es decir , como hija.

Por si alguna vez te hago falta yo,

o por si alguna vez tú me haces falta;

por si te marchas a demasiada alta

distancia; por si me dices que no;

por si se que tu niñez acabó

o que la juventud no se te salta

en las manos con un trago de malta.

Por eso  escribo desde este buró.

Por si alguna vez no tienes contigo

mis palabras y todos son ajenos;

por si alguna vez te falta un amigo;

por si casualmente me echas de menos;

por si guardas algo de lo que digo;

o por si acudes a recuerdos buenos.

CruzadoC

PRIMAVERA

Dicen que nada tarda tanto como aquello que no se empieza. Pasamos la vida, pasamos cada día haciéndonos promesas y prometiendo cumplirlas. Desde que nació este blog creí poder ( y creí querer) escribir en él casi cada sensación diaria, pero verdaderamente, al paso de los días, de los meses y de las estaciones me doy cuenta de que prefiero una vida real que una vida virtual y, de pronto, echo la vista atrás y veo cuantas cosas he vivido, he leído o he conocido en viajes, en personas o en conversaciones y qué pocas he plasmado en la hoja en blanco que es un blog.Supongo que, además de no haber tenido tiempo, no he tendio necesidad. Pero hoy me ha parecido que volvía la primavera al ver esas cantidad descomunal de margaritas abiertas por la mañana. En el norte la primavera es lo que más tarda en llegar, pero también lo que más tarda en marcharse.Y siemrpe que vuelve con sus flores y sus temperaturas pienso-como Machado- que "mi corazón espera/también, hacia la luz y hacia la vida/otro milagro de la primavera". CruzadoC

EL ÚLTIMO REGALO DEL VERANO

Es verdad que ni una golondrina hace un verano, ni cuatro días buenos convierten un octubre en agosto, pero el tiempo-el atmosférico y el de la vida- está cada vez más loco y nos regala sus días buenos y sus coletazos de estío sin importarle fechas, ni estaciones, ni circunstancias. Y, digo yo, que ya que los relojes y calendarios son sólo una medida de tiempo que hemos inventado; y teniendo en cuenta que, nunca sabemos"ni como ni cuando, ni ciento volando, ni ayer ni mañana", como dice Joaquín Sabina-y que así siga siendo-, disfrutemos de esas mañanas de sol sin importarnos que el periodo estival haya concluido hace mucho, como aquellas con las que, a modo de propina de verano, nos ha obsequiado el mes de septiembre, el de octubre y, parece, que también parte del de noviembre al menos en una ciudad del Norte, que es la mía, por la que ya vuelvo a pasear con mis viejos pies y las nuevas ruedas de un carrito a mi último y mejor regalo del verano... y de la vida.

Octubre del Norte siempre regala

un pasaporte al verano que se va,

una luz que poco a poco no está,

un viaje al sol que se vsite de gala

para la despedida que lo tala.

El primer octubre que se te da;

mi primer octubre de madre ya,

nuestro primer otoño bajo el ala.

Como una bandada de aves preciosas

que emigran en busca de otra estación,

así dice adiós a todas sus rosas

el verano de propina que a razón

de uno por año, año a año, hace cosas

como este calor raro en el balcón.

CruzadoC

MARTES LITERARIOS: ANTONIO MUÑOZ MOLINA

Todos los veranos la Universidad Internacional Menéndez Pelayo organiza en el paraninfo del Palacio de la Magdalena de Santander unos encuentros con escritores contemporáneos que, cada martes y durante una hora, exponen su obra o simplemente su pensamiento. Llaman a dichos encuentros "Los martes literarios", y he de reconocer que a mi me encanta esta denominación, son ya muchos veranos leyendo su reseña en el periódico. Ya se que el verano ha quedado atrás, pero recordándolo conseguimos hacerle frente a este otoño que no acaba de entrar.

El martes 9 de agosto le tocó el turno a Antonio Muñoz Molina, escritor al que nunca había visto en directo y cuya obra, también lo de he reconocer, era casi desconocida para mi. Hasta ese 9 de agosto, claro. Como la estudiante que un día fui me puse a tomar notas en el programa que repartían( no tenía otro sitio) y con un lápiz de ojos ( tampoco tenía bolígrafo, no contaba con semejante tarea). La verdad es que me sentí un poco repipi, pero por otra parte lo consideré una oportunidad que no podía dejar pasar por una parte para mi, para recordar con más exactitud las cosas que me llegaron al alma y que allí escuché esa tarde; y por otra parte, por si algún admirador de este escritor que no asistió a su charla en Santander, en alguna ocasión se topa con este post, desde el que manifiesto mi amor por la literatura, un amor que -en palabras de Muñoz Molina- ya se ha perdido en los periódicos y , sin embargo, se ha ganado, por ejemplo, en los blog.

Lo primero que me llamó la atención fue su grandísisma humildad, que paradójicamente-ya se sabe-enaltece y eleva a las personas que la practican, cuando expuso que "el talento es más habitual de lo que parece y que cualquiera que encuentre su sitio puede hacer arte y que lo que es más conocido es sencillamente porque te ha tocado. Hay una o dos expeciones en cuanto a auténticos genios como Mozart, pero por debajo de eso lo que existe es una masa homogénea y, sobre todo, la mano de la casualidad".

Definió la Literatura en general como la capacidad de contarnos continuamente nuestra vida mediante relatos, así todos somos escritores, y sino"¿qué es lo que hacemos cuando conocemos un amor? contarle nuestra vida¿qué cuando lo perdemos?contar como ya no es nuestra vida. Un ejemplo práctico ¿qué sería de la vida sin los relatos?¿podríamos contar algo?¿ver cine?¿leer libros?¿escuchar?"

Reconoció que sus novelas surgían de una especie de "dejarse llevar vigilante", como le pasaba a José Hierro cuando decía que la poesía era el perro bien adiestrado de un lazarillo, y "ese es el mejor momento del escritor, cuando la historia te lleva a ti y no al revés". De esta manera, sus personajes nacían de ese observar aquello que está en íntima conexión contigo, que en su caso era lo "marginal", lo que está la margen, quizá porque él muchas veces se ha sentido al margen, porque a menudo las personas decentes se quedan al margen". Nueva dosis de humildad.También su obra se basa "en la contención de las palabras y en la confianza en la inteligencia del lector".

No supe muy bien al terminar de escuchar estas palabras si hablaba de la literatura o también de la propia vida.

Como me pasa a mi al escribir cada poema, cada estrofa de mis historia o cada entrada de este blog, "de aquello que ha sido publicado-dijo este autor como broche final- ya te has liberado y sólo cuando te alejas de lo escrito creces como autor, te sacas la autoindulgencia de encima y ganas en humildad viendo que lo que tú has hecho ya ha sido hecho por mucha gente, pero aún así tienes fuerza para seguir haciéndolo".

CruzadoC

BIENVENIDO

Bienvenido a tu niñez, bienvenido,

pasa antes por el alma de tu madre

hasta que al corazón tuyo le cuadre

que nuestro sueño no está dividido.

Bienvenido a la vida, bienvenido.

Durante un tiempo puede que te ladre

mi miedo, que es de la cabeza el padre

de tantos pensamientos que he tenido.

Bienvenido a este mundo que acaba,

bienvenido a este mundo de locos

por el que, casualmente, yo pasaba.

Que seas acogido como pocos,

que escurras de los volcanes la lava

y que te iluminen todos los focos.

CruzadoC

ESPERANDO

Te va gustar este mundo maestro,

a pesar de todo, a pesar de ayer,.

Eres tan pequeño, eres otro ser.

Cuando tú nazcas a este mundo nuestro

que el sol sonría como hoy te lo muestro;

ojalá también puedas conocer

el mar limpio como lo pude ver

desde el velero en el que me secuestro;

ojalá que ames a los animales

como los amo yo, y el tiempo libre

la poesía, el vino y cosas tales

con una belleza de igual calibre;

ojalá vengas a un mundo sin males

que consiga que tu corazón vibre.

CruzadoC

PALABRAS PARA UNA CIUDAD:LISBOA

La primera vez que escuché hablar de José Saramago fue cuando le concedieron el Nobel de Literatura en el año 1998, desde ese momento, además de comenzar a devorar su obra empezando por "Ensayo sobre la ceguera", surgió también mi interés por una ciudad: Lisboa.

Este año pudimos hacer ese viaje y por fin, muchos años después de conocer a Saramago, conocí Lisboa. No voy a relatar en este espacio como me enamoró esta ciudad ni, punto por punto, los lugares que visitamos, sólo algunas imágenes de mis sitios favoritos, como "Baixo Chiado", donde al salir del metro te encuentras de frente con esta maravilla y tienes que hacer una foto.

Como quiera que atraemos aquello que nos obsesiona, aparte de sentarme junto al poeta Pessoa en la terraza del cafe "Brasileira", paseando por este barrio y queriendo vistar la "Casa do bicos" nos topamos cara a cara con Saramago.

Se trataba de una especie de exposición al aire libre de lo que bien podría definirse como una mezcla de fragmentos de sus pensamientos adornados con paisajes de la ciudad. "Palabras para una ciudad:Lisboa" era su título, como no podía ser de otra manera tuve que escogerlo para encabezar esta entrada."La propia palabra P A LA B R A suena tan preciosa..."¿dónde había escuchado esto yo antes? parecía que mi vida quería retroceder y de repente cuando leí una de estas citas del Nobel" Fisicamente habitamos un espacio, más sentimentalmente somos habitados por una memoria", mi mente y mi corazón se trasladaron con rapidez unos diez años atrás rompiendo con el tiempo y llegando a un verano de mi adolescencia en el que conseguí hacerme con una plaza de un "taller magistral" de la Universidad Internacional Menéndez Pelayo en Santander sobre la obra de este autor impartido por el mismo. Durante una semana completa cada mañana y cada tarde caminaba por el paseo de Reina Victoria hasta el Palacio de la Magdalena para compartir con este escritor y con los demás asistentes al curso otro viaje, esta vez por su obra y su filosofía. Fue exactamente allí donde escuché de su boca por vez primera aquellas palabras" Cada uno de nosotros-nos contaba mano a mano Saramago observado con atento cariño desde la primera fila del paraninfo por su mujer- no somos sólo uno, fisicamente si, pero sentimentalmente no porque cada uno de nosotros tiene una historia y es también el recuerdo de aquellos de sus seres, por ejemplo, que se fueron y que no tienen otra manera de ocupar espacio que a través de nuestra memoria". Y de pronto...volví al mes de julio del 2011, donde Saramago ya no está sino a través de sus libros y de esa memoria de aquellos a quienes enamoró su obra. Cuando hace bien poco falleció este escritor sentí algo parecido a lo que siento cada vez que se va alguno de mis escritores contemporáneos, como me pasó cuando me enteré que José Hierro había muerto, algo similar a quedarse huérfano de un abuelo lejano que no te concoció, pero al que tú si creíste haber conocido un poco.

Y ahora mis palabras para una ciudad: Lisboa. Y es que cómo me cuesta siempre despedirme de las ciudades:

"Lisboa tan preciosa, hasta la vista,

hasta la vista tu amplia"Libertad"

y el paréntesis de felicidad

porque a mi vida le falta una arista.

Hasta siempre digo y pierdo tu pista

en mi presente de no soledad,

en mi "casa de besos" y de paz.

Adiós mi "Chiado" y plazas de revista."

CruzadoC